Un botón, un ojal, y adiós cremallera,

me mudé de mi patria soñada a bordo de una patera;

clavé las uñas con empeño sin poder acertar,

el viento, las rocas, tu pelo, ¿dónde fui a naufragar?.

Canto de noche porque sin ti desafino,

un paso, dos pasos, y otra vez a empezar el camino;

Poros sedientos, madera curtida y serrín de pinocho,

tu cuerpo era el más delicioso bizcocho.

Me libré del jodido mendrugo y de los cuervos malditos,

de su metal, de sus tierras, y de su disfraz de angelitos.

Canté a la mañana embutido en mi traje de rana,

siempre me rechazaron al tratar de cruzar la aduana.

Sirenas varadas, molinos ardientes y un duende muy flaco,

para no perder tus recuerdos, los encerré dentro un saco. 

Bolis sin tinta, anillas doblabas y un actor moribundo,

yo solo quería escribir a la chica más hermosa del mundo.

Mi guarida, tu sabor, y mi cartera,

no hay tristes historias bajo una palmera.

Un autocar, dos perdidos y una cita,

el amor se encargó de juntar los ingredientes en una marmita.

Me acompaña un colega peludo que besa a lametones,

cansado de idas, venidas, mentiras y traiciones.

Me sustenta la mano que mece la cuna,

aun recuerdo cuando a mi madre la rondó la tuna.

Hinqué la rodilla para poder mirar bajo tu falda,

tu cuello, tu pecho, y mis dedos sobre tu espalda.

Dibujo con gestos mis sueños dorados,

tus pestañas, el hablar, y el sexo de los enamorados.

Sigo esperando aunque no te lo creas,

porque este aprendiz de Sabina no busca más Dulcineas.

Tropiezo a tropiezo voy encontrando mi rumbo,

lo que este escribidor quiere, es escribir,…, a la mujer más bonita del mundo.

Windows Live Writer

Hace unas semanas descubrí este programa casi por casualidad, en una de las múltiples reinstalaciones del equipo, al ir a instalar el habitual MSN Messenger; por alguna extraña razón me detuve a mirar los demás programas que se ofrecían en el paquete, abortando la típica secuencia de clicks "Siguiente, siguiente, aceptar, instalar". En un principio se describía algo así como una aplicación capaz de editar cualquier tipo de blog desde su propia interfaz: "Writer te facilita el compartir fotos y vídeos en prácticamente en todos los servicios de blog: Windows Live, Wordpress, Blogger, Live Journal, TypePad, etc"; pero con el uso descubrí un programa que facilita en gran medida la publicación en los blogs, y con una perfecta compatibilidad con Blogger.

Es algo así como un editor de texto bajo la misma plantilla del blog; carga imágenes, ofreciendo numerosas herramientas para modificarlas, carga enlaces, tipos y tamaños de letra.... para que me entendáis, es como estar escribiendo esto mismo, pero un programa aparte todo ello con las mejoras que ofrece. Posibilidad de escribir y guardar sin la necesidad de estar conectado, posibilidad de revisar las anteriores publicaciones sin la necesidad de recurrir al explorador y al panel de blogger, posibilidad de publicar desde el mismo programa, e incluso, vistas previas del escrito incrustadas en el propio blog.

Nunca se me dio bien hacer de comercial, ni me siento a gusto con ello, pero es una aplicación totalmente gratuita, que a mi me facilita bastante el día a día con el blog, si queréis probarlo, desde este enlace podéis descargarlo: Windows Live Writer.

Soñando despierto.

Suenan las olas de fondo, como una sinfonía de Mozart aun no descubierta, solo el reflejo de la luna indica la presencia del mar, solo la brisa acaricia mi cuello, y solo mis ojos la pueden tocar. Tan oscura es la noche, como claras las esperanzas de un nuevo día, tan calmada está la arena, como intranquilo el brillo del mar, y tan espeso el humo de mi cigarro, como sencilla tu figura en mis pensamientos.

Te dibujo a trazos, a mano alzada, con palmeras por pinceles y recuerdos por oleo, tratando de cubrir tu ausencia en un paraíso que sin ti, huye de su definición. El aroma del salitre es incapaz de cubrir tu perfume, eterno en mi cerebro; las curvas de tu cuerpo describen una poesía nocturna que invade el ambiente, y como una tormenta veraniega me dejo abrazar por la marejada, embriagado, me dedico a sentir, a oler, a tocar y a flotar entre cuatro paredes que en el pasado recibieron el nombre de hogar. Tu silueta baila entre las estrellas sin necesidad de trineo divino, ni caballos alados que te guíen, dibujando nuevas constelaciones a las que le pongo tu nombre; te posas sobre la luna, para descansar , dejando tus piernas descolgadas, mientras jugueteas con los cordones de tus zapatos. Te observo, apurando las últimas caladas de un cigarro convertido en cenizas, notándote tan próxima, y a la vez tan lejos, sinónimo de que el éxtasis de tu presencia pone fin a este sueño del que no quiero despertar.

Sueño de caricias, de abrazos y de anhelos, de deseos conservados en formol, de suspiros, de preguntas sin respuestas, de colores oscuros y brillantes. Sueños de tierra mojada, de huellas en la arena, de papeleras vacías y corazones a rebosar de sentimientos; sueños de algodón y de lija del número cinco, de botellas de mini bar y sabanas frías, que esconden ilusiones compartidas en la soledad. Sueños… quién pudiera vivir en ellos.

Mentiras y otros disparates.

Me olvido de las noticias, cierro los periódicos, ignoro los boletines, y apago el telediario, porque para mi, las verdades solo sirven cuando provienen del uso de mi pobre vocabulario; entre palabras repetidas y patadas al diccionario, intento decirle al mundo que vivimos metidos en jaulas, con la mentira por barrotes, siendo partícipes de este juego del teléfono estropeado a gran escala.

Marilyn Manson no era el niño de aquellos maravillosos años, Ricky Martin no tiene de hobby darle nocilla a los perros, a los fabricantes de vacunas no les importa curar, solo vender, los virus los crea McAfee, y las guerras solo sirven para vaciar los almacenes armamentísticos, a costa de un puñado de mártires con nombre y apellidos. Los mejores políticos están en la cola del paro, y no en el Senado, las lágrimas del gran hermano son falsas, a los de la SGAE no les importa una mierda los derechos, solo buscan forrarse, y más de un “sí quiero” se pronuncia con los dedos cruzados.

Lo peor de todo es que nosotros mismos somos mentira, o modificaciones de la realidad, según se quiera llamar, con o sin lacito, nos mentimos, les metimos, y al final acabamos creyéndolo. Vivimos presos de las blasfemias, condicionados, tratando de que se asemejen a las realidades. Nos martirizan día a día, y noche tras noche, retándonos a encontrar una excusa, chivada por el demonio, para acallar las verdades enmudecidas, que intentan salir a la luz.

Yo me miento todos los días para poder levantarme de la cama, me miento para no dejar nada en el plato de la cena, y miento a los demás cuando digo que todo marcha bien, que sólo estoy muy a gusto, y que lo que tenga que venir, vendrá… miento, porque nada vendrá, pero todo es un poco más sencillo si al menos no veo las condolencias de los demás en sus ojos.

Mentiras, falsas verdades y frases sin sentido rodean las relaciones humanas, el juego está servido, ¡hagan sus apuestas!.

Los olvidados

Trato de abrir los ojos y escapar del ruido y la muchedumbre diaria, buscando dejar atrás todo lo innecesario e inútil, tratando de encontrar sentimientos alejados de este mundo de hielo y suciedad, pero no encuentro nada. Soy un miembro más de esta sociedad egocéntrica y materialista, una oveja más del rebaño, y como tal, soy cómplice de todas aquellas personas, ignoradas porque molestan, en cuya retina hace tiempo que todo da lo mismo.

Personas que nacieron en un cuando y un donde equivocados, niños hechos hombre prematuramente, cuyo primer regalo fue un fusil, de los que disparan balas que matan de verdad, y un cursillo express de lo que no tienen que pisar si quieren poder seguir andando. Personas que viven en casas de cartón, personas que por un trozo de pan perdonan lo imperdonable, personas que buscan entre las piedras, a sabiendas que nada encontraran, y que pasan sus días preguntándose cuándo acabará su desdicha eterna. Todos somos cómplices de ignorarlos, de tratarles como objetos desechables, excusándonos en la suficiencia de nuestros propios problemas. Somos cómplices de aceptar las leyes de este juego, de mirar solo a nuestros pies, de hacer un mundo de una uña rota, y de volver la mirada cuando nos los encontramos frente a nosotros.

¿Dónde está toda esa gente que sale en la televisión recibiendo premios, dónde están las organizaciones que dicen hacer, dónde están los gobiernos que solo buscan sentarse en la silla más grande, sean del color que sean?. Mis dedos rabiosos no son lo suficientemente rápidos ni dóciles para plasmar todo mi odio hacia los dirigentes de este mundo, hacia las cenas de grupos con una letra y un número que solo hacen el paripé más grande de la historia, llenando papeles de promesas que nacen con el adjetivo de incumplidas. Mientras, nosotros nos lo tragamos, temerosos de perder lo que tenemos, y justificando nuestra impasividad, por creer que una persona sola no puede cambiar nada. ¿Dónde están la cruz y las espinas?, ¿acaso alimentan?, ¿acaso del papa móvil salen panes y peces?, demasiada injusticia escondida en todos los estamentos. Demasiado caos, demasiado egoísmo para una sociedad mandada por ratas, que presumen de todo lo contrario de lo que son, y que se atusan los bigotes para salir en las fotos.

Solo espero poder escapar por momentos de todo este materialismo, lejos del mundanal desorden y la codicia, en busca de una mirada que nada esconda y que dote al día a día de esperanza e ilusión.